Día de la Poesía 2019. Florilegio poético II: Las poesías de "más que palabras..." (continuación)

En 2017 muy cerca del día 21 de marzo en que de unos años para acá viene celebrándose el Día de la Poesía publiqué una entrada titulada Florilegio poético. Las poesías de "más que palabras...". Quise con ese post dar visibilidad a una de las actividades que en "más que palabras...", -la tertulia literaria que desde hace ya 10 años mantenemos contra viento y marea un grupo de amigos-, realizamos: el recitado, por parte de uno de los tertulianos designado por riguroso turno, de uno o varios poemas de su elección. Con Poesía, pues, cerramos -si no se nos echa encima el tiempo, cosa que en ocasiones nos sucede- las reuniones mensuales. Entendemos que Literatura es mucho más que leer Novelas, la actividad que es central en nuestra tertulia y me atrevería a decir que en la mayoría de las tertulias.

Entiendo que es un buen homenaje a la Poesía en este su Día leer y escuchar los textos de diversos poemas compuestos por diferentes poetas (Juan Ramón Jiménez, Luis Alberto de Cuenca, Dámaso Alonso, Emily Dickinson, Elvira Sastre, Manuel Vilas, Rubén Darío, etc., etc.) seleccionados, a su libre albedrío, por los miembros de la tertulia. Siempre que puedo acompaño el texto del recitado del mismo en mi voz. Como suelo decirles a mis contertulios pido benevolencia en vuestros juicios. Otras veces he colocado un video de la recitación que del poema haya hecho alguien que me haya seducido especialmente. Espero, en definitiva, que os guste la entrada

Mayo de 2017

Caballos (José Luis Puerto) Que vuelvan los caballos Del tiempo a mi jardín, Que pasten en las hondas Praderas de mi pecho. Nutre como la sangre La roja hierba de mi corazón . Siento aún el galope velocísimo De esos latidos que me llevan siempre A aquel jardín lejano, A aquel espacio virgen Lleno de castañares, de granito De enciclopedias que atesoran Los enigmas del tiempo. Que vuelvan los caballos, Tengo caminos para su galope Que llevan a un jardín, a mi jardín Con rosas de inocencia, con aromas Que atraen las caracolas del recuerdo, Tengo praderas en el mapa mudo De la niñez, Allí qué pastos hallarán, qué arroyos En que abrevar felices, En que calmar la sed Del pasado, tan lejos; Aún tienen hierba mis laderas prístinas Y el agua de la vida aún las riega. Que vuelvan los caballos Del tiempo a mi memoria, Que traigan los recuerdos En alforjas de magia; Hace tiempo que espero su galope Por las secretas vías de mi infancia, Hace tiempo que esperan mis oídos Escuchar su galope; Están de mi jardín las puertas bien abiertas Y en las altas planicies de mi pecho No existe ningún muro Para impedir su paso. Si vienen les daré las rosas de mi sangre. (“Un jardín al olvido”, 1987) Life vest under your seat, (Luis García Montero) Señores pasajeros buenas tardes y Nueva York al fondo todavía, delicadas las torres de Manhattan con la luz sumergida en una muchacha triste, buenas tardes señores pasajeros, mantendremos en vuelo doce mil pies de altura, altos como su cuerpo en el pasillo de la Universidad, una pregunta, podría repetirme el título del libro, cumpliendo normas internacionales, las cuatro ventanillas de emergencia, pero habrá que cenar, tal vez alguna copa, casi vivir sin vínculo y sin límites, modos de ver la noche y estar en los cristales del alba, regresando, y muchas otras noches regresando bajo edificios de temblor acuático, a una velocidad de novecientos kilómetros, te dije que nunca resistí las despedidas, al aeropuerto no, prefiero tu recuerdo por mi casa, apoyado en el piano del Bar Andalucía, bajo el cielo violeta de los amaneceres de Manhattan, igual que dos desnudos en penumbra con Nueva Cork al fondo, todavía al aeropuerto no, rogamos hagan uso del cinturón, no fumen hasta que despeguemos, cuiden que estén derechos los respaldos, me tienes que llamar, de sus asientos. (“Habitaciones separadas”, 1994)

El desayuno

(Luis Alberto de Cuenca)

Me gustas cuando dices tonterías,

cuando metes la pata, cuando mientes,

cuando te vas de compras con tu madre

y llego tarde al cine por tu culpa.

Me gustas más cuando es mi cumpleaños

y me cubres de besos y de tartas,

o cuando eres feliz y se te nota,

o cuando eres genial con una frase

que lo resume todo, o cuando ríes

(tu risa es una ducha en el infierno),

o cuando me perdonas un olvido.

Pero aún me gustas más, tanto que casi

no puedo resistir lo que me gustas,

cuando, llena de vida, te despiertas

y lo primero que haces es decirme:

«Tengo un hambre feroz esta mañana.

Voy a empezar contigo el desayuno».

(De “El hacha y la rosa”, 1993)

Junio de 2017

El número Pi (Wislawa Szymborska) El número Pi es digno de admiración tres coma uno cuatro uno, todas sus cifras siguientes también son iniciales, cinco nueve dos, porque nunca se termina. No permite abarcarlo con la mirada seis cinco tres cinco, con un cálculo ocho nueve, con la imaginación siete nueve o en broma tres dos tres, es decir, por comparación ocho cuatro seis con cualquier otra cosa dos seis cuatro tres en el mundo. La más larga serpiente después de varios metros se interrumpe, Igualmente hacen, aunque un poco más tarde, las serpientes fabulosas. El cortejo de cifras que forman el número Pi no se detiene en el margen de un folio, es capaz de prolongarse por la mesa, a través del aire, a través del muro, de una hoja, del nido de un pajaro, de las nubes, directamente al cielo a través de la total hinchazón e inmensidad del cielo. ¡Oh, que corta es la cola del cometa, como la de un raton! ¡Que frágil el rayo de la estrella que se encorva en cualquier espacio! Pero aquí dos tres quince trescientos noventa mi número de télefono la talla de tu camisa, año mil novecientos setenta y tres sexto piso número de habitantes sesenta y cinco céntimos la medida de la cadera dos dedos la charada y el código en el que mi ruiseñor vuela y canta y pide un comportamiento tranquilo, tambien transcurren la tierra y el cielo pero no el numero Pi, este no, el es todavia un buen cinco, no es un ocho cualquiera, ni el último siete metiendo prisa, oh, metiendo prisa a la perezosa eternidad para la permanencia.

Septiembre de 2017

Lo fatal 

(Rubén Darío)

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,

y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,

¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!...

 

Octubre de 2017

¿TE BAÑAS CONMIGO EN ESTE MAR...?

(Marta Sanz)

¿Te bañas conmigo en este mar

ahora que es de noche

y el agua está furiosa

y es muy probable

que tengamos que abrazarnos

para sobrevivir a la galerna?

Me lo pregunta

un hombre borracho

que lleva sobre el pelo

una cresta de gallina.

Noviembre de 2017

Rima LXIX (Gustavo Adolfo Bécquer) Al brillar un relámpago nacemos y aún dura su fulgor cuando morimos; ¡tan corto es el vivir! La Gloria y el Amor tras que corremos sombras de un sueño son que perseguimos; ¡despertar es morir! PROVERBIOS Y CANTARES - XV, (Antonio Machado) Cantad conmigo a coro: Saber, nada sabemos, de arcano mar venimos, a ignota mar iremos... Y entre los dos misterios está el enigma grave; tres arcas cierra una desconocida llave. La luz nada ilumina y el sabio nada enseña. ¿Qué dice la palabra? ¿Qué el agua de la peña?

Entre dos oscuridades, un relámpago

Vicente Aleixandre

¡y no saber adónde vamos,

ni de dónde venimos!...

RUBÉN DARÍO

Sabemos adónde vamos y de dónde venimos.
Entre dos oscuridades, un relámpago.
Y allí, en la súbita iluminación, un gesto, un único gesto,
una mueca más bien, iluminada por una luz de estertor.
Pero no nos engañemos, no nos crezcamos. Con humildad,
con tristeza, con aceptación, con ternura,
acojamos esto que llega. La conciencia súbita de una compañía, allí en el desierto.
Bajo una gran luna colgada que dura lo que la vida, el instante del darse cuenta entre dos infinitas oscuridades,
miremos este rostro triste que alza hacia nosotros sus grandes ojos humanos,
y que tiene miedo, y que nos ama.
Y pongamos los labios sobre la tibia frente y rodeemos
con nuestros brazos el cuerpo débil, y temblemos,
temblemos sobre la vasta llanura sin término donde sólo brilla la luna del estertor.

Como en una tienda de campaña
que el viento furioso muerde, viento que viene de las hondas profundidades de un caos,
aquí la pareja humana, tú y yo, amada, sentimos las arenas largas que nos esperan.
No acaban nunca, ¿verdad ? En una larga noche, sin saberlo, las hemos recorrido;
quizá juntos, oh, no, quizá solos, seguramente solos, con un invisible rostro cansado desde el origen, las hemos recorrido.
Y después, cuando esta súbita luna colgada bajo la que nos hemos reconocido se apague,
echaremos de nuevo a andar. No sé si solos, no sé si acompañados.
No sé si por estas mismas arenas que en una noche hacia atrás de nuevo recorreremos.

Pero ahora la luna colgada, la luna como estrangulada, un momento brilla.
Y te miro. Y déjame que te reconozca.

A ti, mi compañía, mi sola seguridad, mi reposo instantáneo, mi reconocimiento expreso donde yo me siento y me soy.

Y déjame poner mis labios sobre tu frente tibia - oh, cómo la siento -.
Y un momento dormir sobre tu pecho, como tú sobre el mío,
mientras la instantánea luna larga nos mira y con piadosa luz nos cierra los ojos.

(Poema perteneciente a “Historia del Corazón” publicado en 1955)

Enero de 2018

I tie my Hat—I crease my Shawl / Me ato el Sombrero – doblo el Chal

Emily Dickinson, 1830 - 1886

(En Inglés)
I tie my Hat—I crease my Shawl—
Life’s little duties do—precisely—
As the very least
Were infinite—to me—

I put new Blossoms in the Glass—
And throw the old—away—
I push a petal from my gown
That anchored there—I weigh
The time ‘twill be till six o’clock
I have so much to do—
And yet—Existence—some way back—
Stopped—struck—my ticking—through—

We cannot put Ourself away
As a completed Man
Or Woman—When the errand’s done
We came to Flesh—upon—
There may be—Miles on Miles of Nought—
Of Action—sicker far—
To simulate—is stinging work—
To cover what we are
From Science—and from Surgery—
Too Telescopic Eyes
To bear on us unshaded—
For their—sake—not for Ours—

Therefore—we do life’s labor—
Though life’s Reward—be done—
With scrupulous exactness—
To hold our Senses—on—

(En castellano)
Me ato el Sombrero - doblo el Chal –
Hago los pequeños deberes de la Vida - con precisión –
Como si el más mínimo
Fuera infinito - para mí –

Cambio las Flores del Jarrón –
Y tiro las Viejas –
Quito un pétalo de mi vestido
Que ancló allí – Sopeso
El tiempo hasta que sean las seis –
Tengo tanto que hacer –
Y sin embargo - la existencia - tiempo atrás –
Se paró – atravesó - mi tic-tac –

No podemos apartarNos –
Como Hombre consumado
O Mujer - Cuando está hecho el recado
Con el que nos Encarnamos –
Puede haber - Millas sobre Millas de Nada –
De Acción - con mucho más enferma –
Que simular - es trabajo punzante –
Encubrir lo que somos
De la Ciencia - y de la Cirugía –
Ojos Demasiado Telescópicos
Para apuntarnos al descubierto –
Por Su - bien - No por el Nuestro –

Por eso - hacemos la labor de la vida –
Aunque la Recompensa de la vida - haya terminado –
Con escrupulosa exactitud –
Para - mantener - nuestros Sentidos

Febrero de 2018

QUIERO HACER CONTIGO TODO LO QUE LA POESÍA AÚN NO HA ESCRITO

(Elvira Sastre)

Cualquiera diría al verte
que los catastrofistas fallaron:
no era el fin del mundo lo que venía,
eras tú.

Te veo venir por el pasillo
como quien camina dos centímetros por encima del aire
pensando que nadie le ve.
Entras en mi casa
—en mi vida—
con las cartas y el ombligo boca arriba,
con los brazos abiertos
como si esta noche
me ofrecieras barra libre de poesía en tu pecho,
con las manos tan llenas de tanto
que me haces sentir que es el mundo el que me toca
y no la chica más guapa del barrio.

Te sientas
y lo primero que haces es avisarme:
No llevo ropa interior
pero a mi piel le viste una armadura.
Te miro
y te contesto:
Me gustan tanto los hoy
como miedo me dan los mañana.

Y yo sonrío
y te beso la espalda
y te empaño los párpados
y tu escudo termina donde terminan las protecciones:
arrugado en el cubo de la basura.
Y tú sonríes
y descubres el hormigueo de mi espalda
y me dices que una vida sin valentía
es un infinito camino de vuelta,
y mi miedo se quita las bragas
y se lanza a bailar con todos los semáforos en rojo.

Beso
uno a uno
todos los segundos que te quedas en mi cama
para tener al reloj de nuestra parte;
hacemos de las despedidas
media vuelta al mundo
para que aunque tardemos
queramos volver;
entras y sales siendo cualquiera
pero por dentro eres la única;
te gusta mi libertad
y a mí me gusta sentirme libre a tu lado;
me gusta tu verdad
y a ti te gusta volverte cierta a mi lado.

Tienes el pelo más bonito del mundo
para colgarme de él hasta el invierno que viene;
gastas unos ojos que hablan mejor que tu boca
y una boca que me mira mejor que tus ojos;
guardas un despertar que alumbra las paredes
antes que la propia luz del sol;
posees una risa capaz de rescatar al país
y la mirada de los que saben soñar con los ojos abiertos.

Y de repente pasa,
sin esperarlo ha pasado.
No te has ido y ya te echo de menos,
te acabo de besar
y mi saliva se multiplica queriendo más,
cruzas la puerta
y ya me relamo los dedos para guardarte,
paseo por Madrid
y te quiero conmigo en cada esquina.

Si la palabra es acción
entonces ven a contarme el amor,
que quiero hacer contigo
todo lo que la poesía aún no ha escrito.

Marzo de 2018

J. A. G. H. (Joan Margarit) Te imagino bebiendo el vino áspero del bar de ese poblacho desde el que me [escribiste tu última carta. Digo muy despacio: Hice una inmensa finta y viví veinte años. Es el único verso tuyo que puedo recordar de tantas noches en el Café de la Ópera. Siempre pensé que, de los dos, serías tú el [poeta, Un seco Baudelaire de Extremadura. Amigo, extraviado desde hace tanto[tiempo, una voz al teléfono que a veces surgía de las viejas esperanzas. De pronto sé que somos uno solo Y que has detenido aquella noria Del poema funesto que no acababas nunca. Aquella amiga suicida. (José Antonio González-Haba) Estás en la amplitud de la ventana que cálida y pacífica me mira, observando aún el cotidiano desenvolvimiento de la estancia: las viejas sillas, la cama sobre el suelo, el nuevo libro, la revolución que amaste y prosiguen las canciones. Estás en el fondo de aquel espejo como en un pozo muy profundo esperando que asomen otros rostros. En la percha, donde demenciales a veces aparecen tus vestidos. En el armario que te quiso tanto. Estás vagando, tenue, por la casa: cada crepúsculo una sombra cruza hacia el lavabo donde te peinabas y sonaban puertas, grifos, pájaros. Estás en el retrato de Van Gogh que salvaje contempla las paredes. En las sucias cazuelas y sartenes. Estás bellísima en el tragaluz que en la cocina canta el esplendor de viejas cenas a la media noche. No sé. Pero en algún lugar estás. Vagas sonriente por todas las buhardillas. Tú, que sin decir nada a los vencejos decidiste un día cambiar de abismos y me dejaste a solas con las puertas. Solitario, desde la más alta terraza, he de encaramarme una noche a las [estrellas y saber de la sonrisa con que, para siempre, desde algún lugar me miras.

Abril de 2018

"GRAN VILAS" Manuel Vilas, poemario "Gran Vilas" Cómo me gusta el dinero, cómo me gustaría ser uno de los hombres más ricos del planeta. Me gusta ese momento en que la gente te paga por lo que sea. Creo que lo que me mataría de verdad es no tener dinero. Eso mató a mis antepasados: no tener nada. Me gusta recibir transferencias bancarias. Pero no me estoy haciendo rico, sólo me hago viejo. Se acerca el momento final Y sigo igual de pobre que siempre, Igual de pobre que mi padre y el padre de mi padre, raza negra de negros españoles, y eso me mete mala y negra sangre en la cabeza. Muy viejo e igual de pobre que todos los viejos de la tierra. Mira que era pobre mi padre y mira que yo amaba esa pobreza, los pobres elegantes españoles con la frente llena del sol del Mediterráneo. Mi padre era un Woody Guthrie de las montañas de Huesca. Era el mejor, siempre guapo, siempre radiante. Pero se murió, así fue, se murió. ¿Por qué no soy rico si soy el mejor de los hombres, si soy un santo, si soy San Vilas, muy colega de mis colegas, un vitalista cordial? Pagan mal en todas partes. Pagan mal en todo el planeta. Pronto ya no pagarán nada, y volveremos adonde siempre estuvo la gente com o yo, allí abajo, quemados, enloquecidos, ajusticiados, esclavizados, rotos. ¿Has visto cómo bajan los ríos de la tierra, llenos de cadáveres flotantes, llenos de moscas que se posan en los labios de los cadáveres golpeados por la tiranía universal? No soporto envejecer, dejar de ser la criatura más resplandeciente de la tierra. Ser pobre y joven era tolerable Ser pobre y viejo será un martirio. Me comeré la pobreza y la vejez con ardiente mala sangre. Y haré milagros, partiré el mar por la mitad y me beberé las olas, los peces y me beberé a todo el alto mando de la marina de guerra norteamericana Beberé almirantes, capitanes y delfines. Beberé ballenas. También me beberé al alto mando de la marina mercante de los Estados Unidos. Me beberé los portaviones de la OTAN. Necesito cambiar de sangre, de órganos, de vísceras, de cuerpo, pero no de alma. Mi alma estará bien siempre “Hay días cueva y días abismo” Roy Galán. Hay días cueva y días abismo. Hay días que pasan sin más, en los que el invierno te pilla aún con la sal en la espalda y días que tardan más de mil días en llegar. Hay días mudos y días ruido. Hay días gota que contienen la memoria de los días lluvia. Hay días en los que otros rompen contigo y días a los que tú les pegas un puntapié acostándote antes de que anochezca. Hay días clave y días arpegios y días en los que una canción te salva, de nuevo. Hay días esclavos de celdas de excel y días libres de vuelos sin cobertura. Hay días en que dormiste por primera vez con un extraño y días en los que te despertaste al lado de uno al que creías conocer. Hay días en los que te rompieron la nariz de un puñetazo y días en los que dijiste nunca más. Hay días en los que te traicionaste a más no poder y días en los que le gritaste a una silla a la que le reprochaste que no te hubiera abrazado lo suficiente. Hay días que son isla y días que son marca antes de taladrar. Hay días en los que te comes una y cuentas veinte y días casita en los que te gustaría no tener que tirar de nuevo el dado. Hay días y díazos y el día que me quieras y vendrán días, han de venir, y los días raros que bailan como un lazo en un ventilador. Hay días en los que querrás no haber nacido y días en los que sentirás que tus poros atraviesan firmamentos. Hay días en los que enterraste a tu perro y días en que viste por primera vez una palmera. Hay días en que fuimos juntos, días en que todavía eras tú solo y días en los que tan solo fui yo a medias. Hay días en los que estaban todos y días en los que fue imposible que lo estuvieran. Hay días máscara y días en los que la cara te tiembla. Hay días trampa para la mente, para sentir que has hecho algo, que hemos estado, que seguimos siendo, aquí. Hay días en los que el deshielo de los polos casi inunda los pies de tu cama. Días en los que otros, simplemente, dejaron de latir. Hay días sin ti y días después de ti. Y sin embargo, aquí seguimos. Días vivos. Nos quedan tantos días, o tal vez solo uno. Por si hoy fuera mi último día. Gracias. Y perdón.

“Insomnio” de Dámaso Alonso Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna. Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches? “Primavera amarilla” de Juan Ramón Jiménez Abril venía, lleno todo de flores amarillas: amarillo el arroyo, amarillo el vallado, la colina, el cementerio de los niños, el huerto aquel donde el amor vivía. El sol unjía de amarillo el mundo, con sus luces caídas; ¡ay, por los lirios áureos, el agua de oro, tibia; las amarillas mariposas sobre las rosas amarillas! Guirnaldas amarillas escalaban los árboles; el día era una gracia perfumada de oro, en un dorado despertar de vida. Entre los huesos de los muertos, abría Dios sus manos amarillas. Poemas Májicos y Dolientes (1909)

THE END

Manuel Vilas, poemario "Gran Vilas"

Era noviembre del año 2051

Y el escritor Manuel Vilas agonizaba

En una habitación del hospital

La Paz de Madrid.

Tenía 89 años

Sus hijos y sus amigos estaban con él en la habitación.

Hijos y amigos sostenían las manos de Vilas.

Manos que no recordaban haber cogido el mundo.

Vilas estaba lúcido.

Se moría de viejo,

Pero hablaba.

Veo una fiesta, veo gente bailando –dijo-,

Una gran fiesta tropical.

Yo tengo 19 años y no 89.

La gente se baña en el mar.

Vuelvo a ser joven y estoy enamorado.

Soy un ángel perfecto.

Soy inmortal.

Vuelvo a sentir el futuro como una puñalada

De alegría en el corazón.

Vilas expiró en ese momento,

Lleno de besos, de abrazos fuertes

Y de emocionados apretones de manos.

La tierra tembló y se abrieron los palacios celestiales.

Vilas estaba muerto.

‘Pensé que acabaría pegándome un tiro

O saltando por la ventana, pero he acabado como todos.’

Habían estado besando a un muerto hediondo,

Pero no les importaba eso,

Eran los hijos y los amigos de Vilas.

Amaban a Vilas y Vilas les amaba.

En efecto, el médico de planta confirmó el fallecimiento.

Había algunos periodistas y algunos personajes imprecisos.

‘Mira que fui feliz, pero aún podía haberlo sido más

Y eso me está matando mucho más que esta muerte real.

Un fantasma más enamorado que el hombre

Muy enamorado que lo inspiró.’ 

Vilas parecía una momia.

Daba bastante asco.

Un cuerpo replegado sobre cuatro huesos.

Una boca aplastada.

Unos ojos gastados hasta lo indecible.

La frente era una arruga escandalosa.

Las manos eran pura podredumbre,

Los dedos no tenían forma,

Falanges vivas, en ingrávido retorcimiento.

Esto fue el Gran Vilas, finalmente.

El hombre más bondadoso de la tierra, finalmente.

El hombre más enamorado de la historia, finalmente.

Su paso por el mundo estaba consumado.

Gran Vilas, ¿regresarás?

Los grandes vuelven.

Pero para qué volver.

Seguid besándolo, los besos son nuestras rosas.

Mayo de 2018

Intelijencia (de “Eternidades”, Juan Ramón Jiménez) Intelijencia, dame el nombre esacto de las cosas! Que mi palabra sea la cosa misma, creada por mi alma nuevamente. Que por mí vayan todos los que no las conocen, a las cosas; que por mí vayan todos los que ya las olvidan, a las cosas; que por mí vayan todos los mismos que las aman, a las cosas... ¡Intelijencia, dame el nombre esacto, y tuyo, y suyo, y mío, de as cosas! La Amapola, (Segunda Antología Poética,  Juan Ramón Jiménez) ¡Amapola, sangre de la tierra; amapola, herida del sol; boca de la primavera azul; amapola de mi corazón! ¡Cómo ríes por la viña verde, por el trigo, por la jara, por la pradera del arroyo de oro; amapola de mi corazón! ¡Novia alegre de los labios granas; mariposa de carmín en flor; amapola, gala de la vida; amapola de mi corazón!

Valle nuevo a través de la cristalería

Juan Ramón Jiménez

Valle nuevo a través de la cristalería

de colores. Trastorna su lizz y sus colores.

Cristal rojo, azul, verde. Oh qué policromía

falsa, brillante y lírica de hojas y de flores.

La hora, en él, está más distante y más pura.

Lo mismo, de otro modo, ilusión desbordante,

esponja el corazón. Qué encanto, qué ventura

de brisa carmesí y de sol verdeante.

El azahar es celeste; los redondos claveles

de sangre, son morados; los moriscos jazmines

amarillos son cobres; los lustrosos laureles

son naranjas; las Cándidas magnolias son carmines.

(Poema 239 de la “Segunda Antolojía (sic) Poética” publicada en 1920) 

Creo que para celebrar a la Poesía como se debe bastan estos 22 poemas que reúno hoy aquí creando este Segundo Florilegio poético para que así no queden desperdigados a lo largo y ancho del blog "más que palabras...". Confío en que os hayan gustado.