"Cuaderno de Vacaciones", Luis Alberto de Cuenca

Estamos en tiempo de Ferías del Libro. Concretamente este viernes 27 de mayo y hasta el 12 de junio estará abierta la 75ª edición de la de Madrid (FLM16) en el Parque del Retiro. Pero Madrid no es el único lugar donde se celebran; afortunadamente las hay por toda nuestra geografía. Durante la segunda semana del mes de mayo se celebró la 36ª Feria del Libro de Salamanca en su sin igual Plaza Mayor. Allí adquirí dos poemarios. 
Hacía tiempo que no leía poesía con tanta satisfacción. El que traigo hoy aquí llegó hasta mis manos como llegan los libros que sorprenden: sin buscarlo, sin haberlo planificado, mirando con tranquilidad y placer los estantes de las casetas 

Paseando por la Plaza Mayor
Deambulaba yo por entre tanto libro infantil que hay ahora en todos estos eventos (¿Por qué muchos adultos sólo se lanzan a comprar libros si son para sus niños? ¿Por qué para "mis niños", sí, y para mí, no? ¿Acaso los papis no saben leer o es que simple y llanamente aborrecen o desdeñan la práctica que -parece- quieren inculcar a sus criaturas? Tema para debatir, ¿no creéis?). Bueno, a lo que iba, estaba yo defendiéndome de tanta novedad infantil cuando, ¡oh sorpresa!, vine a darme de narices con una caseta ocupada por tres editoriales de estas pequeñas, independientes, que están fuera de los circuitos habituales de Madrid y Barcelona, y que se sacan las castañas del fuego expurgando en los fondos editoriales publicando títulos de calidad pero muy olvidados o pertenecientes a géneros minoritarios (la poesía, el ensayo no directamente político...). Casualmente resultó que de las tres editoriales -"La Uña Rota" de Segovia y las salmantinas "Delirio" y "La Guarida"-  que, para aminorar gastos, compartían caseta, a la primera, "La Uña Rota", la conocí el año pasado en esta misma Feria quedando más que satisfecho de la atencion recibida y del libro que les compré: "Ebrio de enfermedad" de Anatole Broyard, obra que hace ahora exactamente un año reseñé en este mismo blog (leer reseña aquí).

El descubrimiento de ese ensayo, de una inusitada calidad, me hizo adicto a estas editoriales que se salen del circuito comercial habitual. Por eso me demoré en el expositor de la caseta y, al igual que el año anterior, quienes la atendían entablaron literaria conversación conmigo cantándome, con gran conocimiento de lo que se traían entre manos, las alabanzas de aquellos libros que al azar yo iba hojeando. De repente encontré algo que llevaba tiempo buscando. Se trataba del Premio Nacional de Poesía 2015, último poemario publicado por este gran trabajador de la cultura que es Luis Alberto de Cuenca. Junto a él, y medio escondido, estaba un pequeño librito de formato reducido y título atrayente, "Alzado de la ruina", firmado por Aníbal Núñez, poeta salmantino desaparecido muy prematuramente el año 1987 con tan sólo 43 años. Una lástima, pues de no haberse ido tan pronto el hoy justamente alabado y muy reconocido poeta podría haber dado a la literatura mucho más aún. Dejo para otro día mostrar alguno de sus sentidos poemas en este blog. Hoy, como decía alguien de cuyo nombre no quiero acordarme, "Hoy no toca". Hoy toca

"Cuaderno de Vacaciones" de  Luis Alberto de Cuenca

El autor
 Nació en Madrid, el 29 de diciembre de 1950. Es filólogo, poeta, traductor, ensayista, columnista, crítico, editor literario e investigador. Es también académico de número de la Real Academia de la Historia y académico correspondiente en Madrid de la Academia de Buenas Letras de Granada. Fue director de la Biblioteca Nacional (1996 a 2000) y Secretario de Estado de Cultura (2000 a 2004).
Como poeta ha escrito, sin contar las antologías, unos 30 poemarios desde 1971 hasta este "Cuadernos de vacaciones" de 2015. Como ensayista, de sus 15 publicaciones los estudiosos de su Obra destacan "El héroe y sus máscaras" (1991) y "Los caminos de la literatura" (publicado por Rialp en 2015).
Personalmente yo quisiera destacar de él dos actividades: La primera es la de divulgador de la cultura a través de tertulias radiofónicas y/o televisivas en las que participa; y en segundo lugar no querría pasar por alto su labor como traductor -ganó el Premo Nacional de Traducción en 1989-  de obras clásicas (obras de Eurípides, Homero, Virgilio..., de Chrétien de Troyes o de Ramón Llull). Pero también Luis A. de Cuenca destaca como adaptador y creador de versiones de textos teatrales; yo quisiera señalar por haberlas visto y degustado sus adaptaciones de la obra de J.B. Priestley, "El tiempo y los Conways" o, últimamente, la versión de "El cerco de Numancia" de Cervantes, de la que hice reseña no hace mucho [verla aquí].

Respecto a este poemario, "Cuaderno de vacaciones",  más que hablar de él en esta entrada (85 poemas, repartidos en 8 apartados temáticos, escritos durante los descansos estivales de los años 2009 a 2012) cumple destacar -creo yo- cuatro o cinco de los muchos poemas que del mismo me han agradado y así darlo a conocer, siquiera un poquito. Ya me diréis vosotros qué os han parecido.

Sus poesías

Mis viajes por el tiempo

¡El viajero de Wells se adentra en el futuro.

Qué horrible pesadilla le espera con los elois,

tan delicados ellos, sirviendo de pitanza
a los feroces morlocks! Yo no quiero viajar

rumbo al futuro.Grima me da hasta imaginarlo.

Lo mío es el pasado: Bizancio, por ejemplo:

dar un beso a Teodora al salir del Hipódromo,

cuando ella era una stripper cualquiera entre las muchas

que pululaban por los antros de la Urbe

buscando clientela; ver cómo Justiniano

repara al fin en ella y le pide una cita,

a solas, en Palacio, y ella, conmocionada,

balbucea un «sí, amo» y va en busca de un filtro

amoroso infalible para suministrárselo

al dueño del Imperio y ganarse la púrpura

que codicia y, con ella, la gloria de las crónicas

y un puesto preeminente en San Vital de Rávena;

o los alrededores de Ginebra, una noche

de un 16 de junio del año en que Alejandro,

zar de todas las Rusias, expulsó a los jesuitas:

compartir con Lord Byron, Polidori y los Shelley

lecturas terroríficas que conduzcan a Frankenstein

y a Ruthven el vampiro; comprobar la cojera

de Byron, la abyección sumisa de su amante,

la arrogancia de Percy, la agudeza de Mary;

ver quién se fue primero a la cama, qué hicieron

en la cama –si hicieron algo que fuese digno

de mención-, qué cenaron aquélla noche mágica,

mientras el lago Leman inundaba de sombras

Villa Diodati, Suiza, Europa, el mundo, todo.

Si me pierdo en el tiempo, me encontraréis en sitios

como Constantinopla, siglo VI después

de Cristo, o en Ginebra, a comienzos del siglo

XIX. Lo mío es el pasado.

¡Ah de la vida!

Pobre experiencia tengo de la vida

(como todos). Practico la existencia

(como todos). Y sufro. Y no sé nada.

Lo primero: soy hombre, no mujer,

y eso ya es un fracaso si uno quiere

saber de qué va el mundo, penetrar

en el misterio de las cosas. Luego

está el tema de las sendas perdidas

y el de esas partes de nosotros mismos

a las que traicionamos por servir

a una sola faceta (la peor,

la más absurda y menos favorable).

Pobre experiencia tengo de la vida.

¡Qué pena estar tan cerca de la muerte!

ABRIL

Qué tendrá abril -con su caballo blanco,

su arco y sus flechas y sus sonrosadas

mejillas, con sus campos guarnecidos

de flores y de pólenes, y sus aves

canoras, su deshielo, sus promesas

de amor y vida eterna, sus colores

y su parafernalia de costumbre-

para que Juan Ramón hable de él tanto,

Eliot escriba que es el mes más cruel

y a mí -y hablo en sentido literal- 

me guillotine la respiración. 

Apología de los clásicos

Nos identificamos con los clásicos.
Siempre tendemos a reconocemos
en lo mejor de aquello que se encuentra
más allá de nosotros, en el reino
de los modelos y de los arquetipos,
aunque lo mejor sea lo terrible

y albergue nombres como Yago, Rávana, 

Bósola, Hagen, Alí Kan o Svimtus 

(pero sin renunciar a Otelo, Rama, 

la Duquesa de Malfi, Sigurd-Siegfried, 

el Guerrero con máscara o Roberto). 

¡Nos divertimos tanto con los clásicos! 

Su tiempo no es el de la muerte. Viven 

en el Tiempo sin tiempo de los mitos 

nuestros queridos clásicos, un Tiempo 

que ilumina la cárcel de la vida 

y regala modelos exclusivos 

para enseñar, felices, a la gente 

que nos rodea -padres, hijos, nietos-, 

burlando así la angustia cotidiana 

y saciando la sed de maravillas 

que nos caracteriza como humanos. 

Los clásicos ayudan a vivir, 

y a morir, y a olvidar nuestras miserias, 

y a no perdemos por el laberinto 

sin Teseo ni Ariadna que es el mundo. 

CLARIDAD

Los poetas más oscuros -Licofrón, 

Góngora, Mallarmé- son transparentes
en el fondo, aunque cueste mucho más entenderlos
del todo que a Catulo, a Petrarca, a Verlaine.
Si amas la poesía, amas la claridad.
El objeto de la literatura
no es inventar enigmas para iniciados cursis. Su meta es reflejar los anhelos, angustias
y emociones reales de la especie
en un espejo imaginario.
Y hacerlo de la forma más nítida posible.